FÊTE DE LA RÉPUBLIQUE - GUY DE MAUPASSANT

14 juillet. - Fête de la République. Je me suis promené par les rues. Les pétards et les drapeaux m'amusaient comme un enfant. C'est pourtant fort bête d'être joyeux, à date fixe, par décret du gouvernement.

SAINTE GENEVIÈVE DÉFENDANT PARIS - MARIE-CÉLINE ISAIA

Comme la nouvelle se répandait qu'Attila, rois des Huns, emporté par sa furie, commençait à ravager les provinces gauloises, les habitants de Paris furent frappés de terreur. Ils commencèrent à s'affairer pour déménager leurs biens et leurs richesses vers d'autres cités, plus sûres. Geneviève réunit leurs épouses. Elle leur conseilla de persévérer dans le jeûne, la prière et les veilles afin de pouvoir, comme Judith et Esther, échapper à la catastrophe annoncée.

PARIS OUTRAGÉ, PARIS MARTYRISÉ

Les Parisiens élisent un nouveau maire en ce mois de mars 2026. Tout le monde est bien content de se débarrasser de la vieille Hidalgo, notre drame de Paris. Mais la suite ne promet pas le retour des beaux jours... Les affiches promettent la lune, les débats promettent la ruine. Grégoire, Dati, Bournazel, Chikirou, Knafo, Mariani : casting complet d’escrocs, recyclés de la politique politicarde. Le cloaque nauséabond du cosmopolitisme continue de nourrir sa fange. Tout cela occupe l’antenne, mais rate la ville.

NOTRE-DRAME DE PARIS

Jusqu'où chuteras-tu, ô joyau séquanien ?

Tu ne sens même plus la fange où gît ta flamme,

ne pleures même plus aux cris de Notre-Dame,

Mais tu grises d'orgueil les sots et les vauriens.

Par modernité crasse, tu deviens cage aux folles.

Sous peine de couler, reprends donc tes esprits !

Souviens-toi des vertus de ceux qui t'ont bâti.

Quand tu ne flottes plus, c'est notre âme qu'on viole.

Les cons courant Paris rendent Paris concourant

À la misère de France qui va en grandissant.

Eux se croient de partout ? Nous sommes de quelque part.

Il est temps d'enterrer Charles Quint, roi immonde.

Arrêtons de troquer nos Gavroches pour Mokhtar :

Lutèce est une ville, mais ce n'est pas le monde.

POST-FRANCE

Là, comme chaque jour, la cohue bigarrée

S'engouffre à la station dans une sombre transe.
L'homme a ses habitudes : ses deux correspondances,

Sa liste de lecture aux goûts algorithmés.

Il n'entend même plus les échos de l'histoire :

Le combat de Denfert n'est qu'un néant brumeux,

Le soleil d'Austerlitz un songe mystérieux,

Et Magenta rien plus qu'un fouilli de couloirs.

L'homme pourtant se gausse d'un sens du politique.

Il sourit des progrès dus à la République

Et loue sa liberté, toujours avec émoi.

Ainsi donc, il ignore que tout le tunnel gronde

Des martyrs que la France a su offrir au monde,

Et qu'il insulte, avec son omniprésent "Moi".

PARIS - BEYROUTH

La destinée m'appelle aux murs de Jéricho,

Quand bien ceux de Lutèce n'ont pas moins de mystères.

Ces remous incessants où baignent nos carrières

Nous séparent en corps mais nous lient par les mots.

Ô ma suave amie, je perçois les échos

De ton remue-méninge tout teint de joies amères.

Comtesse de Neuilly, adoucit ta colère :

Offre-moi la pugnace qui m'a séduit tantôt.

Triste gardien du Cèdre face à l'Etat hébreux,

Mon casque se reflète dans le bleu de tes yeux,

Parant d'un maigre écran le souffle des obus.

Alors je t'imagine dans ton Paris brumeux,

Sirotant en terrasse quelque spiritueux

Tandis que de la Seine tu contemples l'eau nue.

JEUX DU CIRQUE

Tous les quatre ans revient le spectacle grandiose,

Dans "l'esprit Coubertin", placebo de vertu,

Des riants dieux du sport, de tous pays venus

S'affronter dans l'espoir de leur apothéose.

Les premières images, cependant, sont la pause

De réclame en l'honneur des sponsors corrompus.

Les Visa®, les Coca®, mécènes ingénus,

Font rêver de biceps en vendant du glucose...

Les athlètes, grandis par toutes leurs prouesses,

Deviennent l'alibi d'un triste tiroir-caisse,

Plein du fumet puant de valeurs décaties.

Paris 2024 glorifie la bassesse

De l'antique devise : "Panem et circenses" ;

Les jeux du Colisée ont rasé Olympie.

LE JOUR D'APRÈS LA GRANDE ATTAQUE - MICHEL GOYA

C’est donc à peu près entendu : la guerre de la France contre les organisations djihadistes qui dure déjà depuis vingt ans durera encore sans doute au moins autant. Dans le cadre de cette lutte, il est à peu près certain aussi que la foudre, la grande, celle qui fend les montagnes, ne nous épargnera pas éternellement.

ITINÉRAIRE D'UN PETIT ANGE

Enfin dehors.

Le condé me mate d'un air condescendant, puis finit par me rendre mon téléphone portable. Je franchis le sas et je sors, la tête bien haute, histoire de rappeler à tous ces porcs qu'ils n'ont aucun pouvoir sur moi. Je m'immobilise quelques secondes pour m'enivrer d'air frais. Le vrai supplice de leurs fichues cellules n'est pas tant l'enfermement ou le manque de confort, mais bien cette puanteur implacable qui finit par vous griller les synapses. Evidemment, je n'ai plus de batterie, et les bus ne circulent plus à cette heure. Idriss n'habite pas loin, en face du vieux cimetière, mais il déteste quand on débarque sans l'avoir prévenu. La seule solution reste de rentrer à pied chez la daronne. Je trouverai bien un mytho à lui lâcher pour qu'elle me foute la paix.

L'INSPIRATRICE

Je tourne et me retourne au piège de mes songes,

Emberlificoté d'amour et de passion.
La Goulue de Bercy me frappe d'affliction :

Plus mon désir s'accroît, plus mes maux se prolongent.

Coralie... Ton seul nom m'enivre de folie.
Tu forges mes élans d'audace cavalière.
Tu es le brûlant soc de mon âme en jachère,
Porté par le bras ferme de ceux de Picardie.

À tes accents, tu révèles un esprit charmant,
Que souligne à l'envi ton regard de diamant,
Qui jette au discrédit mes bibelots stratèges.

Un plus un, prends ma main, assumons l'indécence,
Partons à la conquête, de Paris, de la France,
Contre un avenir mort, vive le sacrilège !

ITINÉRAIRE D'UNE COLOMBE

Mi-rêve, mi-réel, tu rougeoies dans mes cieux,

Déesse de désir portant signe de flamme.
Si tu es Victoria, comment être Beckham ?
Je te dédie mon âme, et tu n'y vois qu'un jeu.

Je guette l'occasion d'être digne de toi.
Dois-je donc m'envoler vers ton itinéraire ?
La colombe est cruelle quand elle prend ses airs,
Mais rien n'est plus léger que le son de sa voix.

Tu me reprocheras de trop vaines paroles,
Tu me renies la joie d'adorer mon idole,
Je suis prince charmant, mais tu me crois loufiat.

Je veux être couvé au doux creux de ton nid,
Un rameau d'olivier balisera mon prix :
La paix soit avec toi, ô reine Victoria.

L'ANGE DE GLACE

Le train mélancolique des amphis austères
Aligne nos pensées, met nos esprits à nu.

Soudain, la porte s'ouvre aux pas de l'ingénue,

Et d'un seul coup la classe change d'atmosphère.

À son minois discret aux lèvres de velours,

Le souffle se suspend, tandis que l'ange passe.

Ses prunelles d'azur brillent du feu de la glace,

Incarnent la fierté de ceux de Petersbourg.

Suave poupée slave dans la France éternelle,

Ta force et ta beauté paraissent irréelles,

Les dons d'une sirène sortie de la Neva.

Je combattrai pour toi, Comtesse de Paris,

Je te ferai Tsarine de toutes les Russies,

Puis le monde suivra, jolie Angelina.

LA COUR DES MIRACLES

Elle vous remue les tripes la sourde pestilence

D'une ville d'élite qui renonce à la gloire,

Dont la vie se délite, qui devient le mouroir

D'un bestiaire livide maquillé d'apparences.

Les clandés, les obèses, les boomeuses défraîchies,

Les post-ados sous coke, les lolitas, les gays

N'ont pas même ce qui fait le doux charme du laid.

Ils sont la décadence, bourgeois sans bourgeoisie.

A défaut de grandeur, redonnez-nous la gouaille

Des titis, des gavroches, de toute la canaille ;

La faune des faubourgs au vieux temps des bouillons.

Nous voulons bien la Cour, si elle a des Miracles !

Mais le nouveau Paris, dans un triste spectacle

N'offre que la fadeur dans sa déréliction.

1572

Un siècle s'était écoulé depuis la mort de l'Occident. La chute fut bien plus brutale qu'on ne l'avait imaginé. La décadence avait enfin achevé son œuvre.

Dans la Ville-Lumière irrémédiablement éteinte, un homme se faufilait à travers le souk de Breteuil. Une sourde pestilence remuait les tripes à chaque pas, une odeur d'urine et de cendres mêlées, une odeur de mouroir. La nausée n'existait plus, elle était permanente. Il frissonnait sous l'averse d'une pluie glaçante. Empêché par de lourds nuages noirs, le soleil refusait obstinément ses rayons. Le soleil ne voulait plus voir tant de déchéance. Apollon avait abandonné la France.