Le malaise de notre époque est simple : tout sonne faux. La démocratie ressemble à un décor en carton-pâte, éclairé au néon, où il faut applaudir aux frivolités de la caste. Nous subissons chaque jour l’entre-soi, la morale à géométrie variable, la censure douce, les indignations automatiques, les débats truqués. Notre colère semble impuissante ! La farce libérale-libertaire est à l’agonie, mais refuse de mourir.
Un siècle s'était écoulé depuis la mort de l'Occident. La chute fut bien plus brutale qu'on ne l'avait imaginé. La décadence avait enfin achevé son œuvre.
Dans la Ville-Lumière irrémédiablement éteinte, un homme se faufilait à travers le souk de Breteuil. Une sourde pestilence remuait les tripes à chaque pas, une odeur d'urine et de cendres mêlées, une odeur de mouroir. La nausée n'existait plus, elle était permanente. Il frissonnait sous l'averse d'une pluie glaçante. Empêché par de lourds nuages noirs, le soleil refusait obstinément ses rayons. Le soleil ne voulait plus voir tant de déchéance. Apollon avait abandonné la France.
