Partout dans la Cité s'élève une clameur :
"Par châtiment, les dieux nous envoient la fournaise !"
L'on a beau supplier que cesse le malaise,
Paris courbe l'échine, écrasée de chaleur.
Le ciel est suspendu dans l'espoir du Zéphyr.
Nul ne vit, nul ne baise, par crainte du courroux.
Hâte-toi donc vieillard ! Et bois de tout ton saoul :
Il existe deux voies quand on veut refroidir...
À l'éclat d'Apollon, point de miséricorde.
Quand la nuit vient enfin, tous rejoignent la horde
Et s'en vont quérir frais au bistrot du quartier.
C'est que le Parisien, d'amnésie très moderne,
N'est plus qu'un homme tiède dans une vie bien terne,
Et ne savoure plus les doux fruits de l'été.
