Là, comme chaque jour, la cohue bigarrée
S'engouffre à la station dans une sombre transe.
L'homme a ses habitudes : ses deux correspondances,
L'homme a ses habitudes : ses deux correspondances,
Sa liste de lecture aux goûts algorithmés.
Il n'entend même plus les échos de l'histoire :
Le combat de Denfert n'est qu'un néant brumeux,
Le soleil d'Austerlitz un songe mystérieux,
Et Magenta rien plus qu'un fouilli de couloirs.
L'homme pourtant se gausse d'un sens du politique.
Il sourit des progrès dus à la République
Et loue sa liberté, toujours avec émoi.
Ainsi donc, il ignore que tout le tunnel gronde
Des martyrs que la France a su offrir au monde,
Et qu'il insulte, avec son omniprésent "Moi".