Jusqu'où chuteras-tu, ô joyau séquanien ?
Tu ne sens même plus la fange où gît ta flamme,
ne pleures même plus aux cris de Notre-Dame,
Mais tu grises d'orgueil les sots et les vauriens.
Par modernité crasse, tu deviens cage aux folles.
Sous peine de couler, reprends donc tes esprits !
Souviens-toi des vertus de ceux qui t'ont bâti.
Quand tu ne flottes plus, c'est notre âme qu'on viole.
Les cons courant Paris rendent Paris concourant
À la misère de France qui va en grandissant.
Eux se croient de partout ? Nous sommes de quelque part.
Il est temps d'enterrer Charles Quint, roi immonde.
Arrêtons de troquer nos Gavroches pour Mokhtar :
Lutèce est une ville, mais ce n'est pas le monde.